Когда Элиас открыл глаза однажды утром, он сразу понял, что что-то не так.
Потолок над ним был прежним. Слабый гул города за окном был прежним. Даже старые часы на стене тикали так же, как и раньше.
Но его мысли были не его собственными.
Он помнил запах свежеиспеченного хлеба на рассвете, хотя рядом с его домом не было пекарни. Он помнил, как шел по мощеным улицам, освещенным железными фонарями, хотя в его городе был только асфальт и неоновые вывески. Он помнил женщину по имени Анна с темными волосами и нежным смехом, хотя никогда не встречал никого с таким именем.
И что самое странное, он помнил ребенка — мальчика с яркими глазами и голосом, который называл его «отцом».
У Элиаса не было жены. Не было детей. Не было Анны.
Весь день воспоминания наваливались на его сознание, как волны.
Он видел себя — или кого-то другого — стоящего у реки на закате. Он чувствовал вес маленькой детской руки в своей. Он вспоминал звук церковных колоколов, звонящих вдали, хотя никогда не жил рядом с церковью.
Каждое воспоминание было ярким, теплым и душераздирающе реальным. Это не были сны. Это не были фантазии. Это было прожитое.
Но не им.
В тот вечер Элиас стоял перед зеркалом в своей спальне. Его отражение смотрело на него: те же глаза, те же черты лица, те же уставшие волосы.
И все же, на мгновение, он увидел лицо другого человека, смотрящее на него. Мужчину, который выглядел старше, тяжелее, изношенным годами работы и смеха, которых Элиас никогда не знал.
За ним, туманно, как дымка, стояли женщина и мальчик.
Анна. Ребенок.
Когда он повернулся, комната была пуста.
Ночи становились все хуже. Сны перетекали в бодрствование. Он просыпался в слезах по людям, которых не существовало, скорбя о семье, которой у него никогда не было.
Иногда, прогуливаясь по улицам своего города, он мельком видел другой. Узкий переулок, где должен был быть супермаркет. Тень старого каменного моста, где стоял только тротуар.
Как будто два мира пересекались — его и другой, который не хотел отпускать.
Элиас начал жить в тишине, боясь рассказать кому-либо о том, что он видел. Но в глубине души он знал правду:
это были не просто воспоминания. Это были остатки другой жизни. Жизни, прожитой когда-то, проникающей в его собственную.
Он больше не знал, где заканчивалась его история и начиналась другая. Иногда, когда он закрывал глаза, он не был уверен, какую жизнь он хочет больше — ту, которая у него была, или ту, которая была у него украдена.
А в зеркале другой человек все еще ждал.
