Клара садилась на поезд в 8:05 каждое утро с тех пор, как начала новую работу. Рутина была скучной и предсказуемой: тот же переполненный вагон, то же пролистывание телефона, те же размытые образы уставших пассажиров.
До одного вторничного утра.
Она скользнула на пустое место рядом с пожилым мужчиной, который листал маленький, потёртный блокнот. Ничего необычного — пока взгляд Клары не скользнул вниз и не зацепился за почерк.
Ее грудь сжалась.
Это был ее почерк.
Не просто похожий. Идентичный.
Мужчина читал ее детский дневник — тот самый, который она прятала в коробке из-под обуви под кроватью, пока не выбросила его в мусор много лет назад.
Клара наклонилась ближе, ее горло пересохло. На странице она увидела слова, которые помнила, что писала в восемь лет кривыми буквами: «Сегодня я плакала, потому что мама забыла забрать меня из школы».
Ее руки задрожали. «Где вы это взяли?» — прошептала она.
Мужчина не поднял глаз. «Хорошая история», — спокойно сказал он, переворачивая очередную страницу.
«Это мое», — пролепетала Клара. «Это личное».
Мужчина медленно поднял взгляд, его глаза были острыми и странно знакомыми. «Личное? Ты сама мне его дала».
У Клары закружился живот. «Нет, я не давала! Я выбросила этот дневник много лет назад!»
Он слабо улыбнулся. «Я знаю. Так я его и нашел».
Не дав ей сказать ни слова, он перевернул последнюю страницу. У Клары загудел пульс в ушах.
Последняя запись была не из ее детства. Она была датирована сегодняшним днем.
И ее собственный почерк гласил:
«В утреннем поезде я сидела рядом с мужчиной, который знал обо мне все».
Клара моргнула от шока, ее дыхание стало поверхностным. Она подняла глаза — но мужчины не было.
Место рядом с ней было пусто.
Дневник лежал открытым на ее коленях.
